<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPDejWSoPrEA9ozE79JVB2IJ1HFkkPPHzZ3oRnUa__QS6UPGcpaJJ0XKX08xaopgpRDmE8Mc1Z5mR9cPFeGwmY4JdeUncvfYybluE9sEAa2EynDkzgH1_LpGe5mwaHgasfUHCWcFYG8k4/s1600/1431539136_374775_1431548777_album_grande.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="209" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPDejWSoPrEA9ozE79JVB2IJ1HFkkPPHzZ3oRnUa__QS6UPGcpaJJ0XKX08xaopgpRDmE8Mc1Z5mR9cPFeGwmY4JdeUncvfYybluE9sEAa2EynDkzgH1_LpGe5mwaHgasfUHCWcFYG8k4/s320/1431539136_374775_1431548777_album_grande.jpg" width="320" /></a></div><br /><div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Cantaba la gente al inicio: ¡Iker, Iker...! en deferencia a su exabrupto en la visita del Valencia. Así se las ponían a Casillas, dice ahora el dicho y no a Felipe II. Una afición tan cristiana que no sólo pone la otra mejilla sino que corea al ofensor. Un derroche de afición como un derroche de equipo sobre el campo. Todo el talento desaforado, sacado como en un registro policial, rajados los colchones y cojines, vaciados los cajones, descolgados los cuadros mientras el rival se concentra, cruza las piernas, junta las manos y espera el error. Entre todo ese alboroto la Juventus se fija en una tabla suelta en el parqué que levanta el joven Morata. El caso está cerrado, quién lo hubiera dicho, y el canterano que no celebra la resolución como si la casa del delito fuera la de su madre.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Antes hubo una jugada de Benzema en el área de las que ya no se sabe cómo describir. Parecía que se iba a mandar la pelota a la otra pierna de un autopase por alto pero en cambio la dejó muerta y luego se la habilitó antes de mandarla a las nubes. Buffon estaba ahí. Buffon estuvo porque es ese ladrón sibarita de altos vuelos de los once de Ocean que estaba en todas partes y vivía en el Lago Como. Por Marcelo pasaba todo pero era llegar al área y desaparecer el balón como en una pantalla vieja de ordenador que se empieza a borrar por las esquinas. Aun así se expuso una muestra de todos los recursos de este Madrid hasta que empezó a agotarse la batería. Isco podría haber estado recortando bianconeris hasta el seis de junio pero sólo le dio para unos detalles. Kroos siempre mete la pierna como una caña hasta que dejan de picar: peces resabiados los italianos.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Bale casi introduce en la portería a Gigi justo antes del penalti a James que iba a significar una ventaja efímera para el Madrid. No venía el rival de Turín sino de Rapa Nui. Cris recortaba y en vez de tirar pasaba. Era el de una Piedad su rostro doliente tras la decisión: ya se le escapaba entre los brazos la vida de su hijo. Seguían los blancos. Benzema, Marcelo, Marcelo. El francés despejaba en su portería como no lo había hecho nunca: por la cabeza parecía Pepe. Había Lío en Río y Toni hacía de Michael Caine. Karim insistía con sus jugadas inverosímiles, inverosímil todo y la calima aletargando la pegada.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Continuó en la segunda parte la explosión de colores. El Bernabéu era el Pintoyó aquel del Parque de Atracciones. Un lienzo anárquico y lleno de finura hasta que se la encontró Morata que le hace a Íker, Íker, un saque directo de ping pong. "El horror, el horror...", le susurraba a uno Kurtz al oído. Y después siguió lanzando cuchillos el Madrid, más bien flechitas de aquellas de los aborígenes del río Congo en forma de taconazos, pucheros e incluso ya alguna lágrima, y Gareth que enviaba el balón fuera por todos y cada uno de los espacios del perímetro de la portería de los turineses. Para rematar, Buffon le desviaba a James un tirazo con un artilugio desconocido de ladrón moderno, por segunda vez. La primera fue allí, en la isla de Pascua.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Casillas paraba y hacía parecer esta película una distopía (hasta que tuvo lugar su saque de banda) mientras Chicharito, ya en el terreno de juego por Benzema, comenzaba a rodar. El mexicano era uno de esos tumbleweeds que recorren las calles polvorientas de los pueblos del Oeste llevados por el viento. Un pueblo que espera la llegada de un Jinete Pálido o algo parecido. El Madrid hacía bailar a la Juve a base de apretar el gatillo, pero la vieja señora no se cansaba y seguía levantando los pies justo cuando ya no faltaba nada. Tan sólo Modric asomándose al campo y algunos acercamientos infantiles del Chícharo, como el último y quizá también el primer remate de Kroos, que parecía querer narrar al personal pasajes sueltos de Como Agua para Chocolate. Aquello era la jaula de grillos en la que el senador conservador sale disfrazado de mujer del local gay de sus consuegros mientras suena el We Are Family de las Sister Sledge. Entre todo ese barullo se escondían los juventinos a los que nadie, ni siquiera ahora que ya están en la final, había visto.</span></div></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: right;"><a href="https://twitter.com/delasherasmario" target="_blank"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">@delasherasmario</span></a></div>

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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIGxeGM0QOQMqwV98Qg2gyX03mJRwcDfektgzMdB71M2ZYo9syHxH2t5WsMCfhzLHFAHSHxcwiUQkbfuo_sMWIxfYwQKlxYSrQANGzu9fs3jeT3Bbu6tdtYKtr1XvPzkPCruSMNfWDBPY/s1600/real_madrid_2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="191" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIGxeGM0QOQMqwV98Qg2gyX03mJRwcDfektgzMdB71M2ZYo9syHxH2t5WsMCfhzLHFAHSHxcwiUQkbfuo_sMWIxfYwQKlxYSrQANGzu9fs3jeT3Bbu6tdtYKtr1XvPzkPCruSMNfWDBPY/s320/real_madrid_2.jpg" width="320" /></a></div><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Un tiro de Alcácer lo detenía Casillas en una estirada que parecía darse en gravedad cero. Hasta en el aire el cuerpo de este portero se ralentiza. El Madrid jugaba a lo suyo, que no se sabe muy bien a lo que es, quizá un popurrí de posesión y contraataque: una banda de mariachis ensayando bajo un balcón todo su repertorio. Si no está Modric la entrada la da cualquiera y James es de los que asumen la responsabilidad: un niño prodigio, un adelantado. Al colombiano le encantan las bombitas con las que es capaz de causar masacres. Una de ellas precedió a un juego de internadas maravilloso entre Isco y Bale que no produjo nada porque la tarde tenía el designio de una cosecha sin lluvia y de un navegar sin viento.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Cristiano era placado sin contemplaciones, todo sea dicho, por no hablar de un James cosido a puntapiés. A Gareth lo que querían los valencianistas era troncharle una pierna. Hay que tener cuidado con el galés porque cada vez se parece más a Annakin Skywalker haciendo migas con Palpatine. Se le está poniendo cara de villano mientras, por ejemplo, al contrario, Ronaldo parece cada vez más bueno: el Bernabéu no lloraba por el penalti fallado sino por su estrella cabizbaja. Isco le había dado valencianismo a Parejo y, antes de que éste cayera al suelo, Annakin la empalmaba para que la parase Alves, como casi todo, mientras el público comprobaba in situ la diferencia entre un portero en activo y otro en pasivo, casi llevándose las manos a la cabeza y preguntándose, como Adenauer: ¿Cómo pudo suceder?</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Dicen que Bale está molesto porque sus compañeros no le pasan la pelota, lo cual no es tan descabellado porque ya casi no se recuerda la última cabalgada del once. Últimamente parece más William Munny que Jesse James. ¿Casillas de portero y el segundo jugador más caro de la historia, un purasangre de carreras jugando de espaldas? Es una pregunta que debe responder Ancelotti, que sabe mucho más que uno del asunto. Tampoco es de extrañar así que el galés se ausentara del partido. Con esa melenita y esa barbita venía de la azotea de los estudios Apple de tocar Paperback Writer con un abrigo de pelo. Entretanto abajo se sucedían los escuadrazos, las chilenas, las medias vueltas; y todo para que al final marcase Alcácer a pase de Gayá mientras Pepe y Ramos lo miraban todo como si dijeran: “milana bonita”.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">La cosa iba de mirar y cuando todavía divisaban a Kroos salir del campo lesionado igual que a aquella mujik del cuento de Chéjov que veía desaparecer la figura de su amor, el cazador egoísta, se prendía un fuego, Javi para más señas, que ponía a arder toda la estepa. El Valencia parecía el paisaje de Taras Bulba camino de Siech: las campánulas azules y la ginesta amarilla, una espesura de hierbas entre cuyos “finos tallos corrían las perdices alargando los cuellos…”. Porque el Bernabéu fue ayer un campo de batalla de cosacos bajo la atenta mirada de los tártaros. Con Illarra en el campo el destino parecía echado pero el de Motrico respondió con detalles, los mismos que van a acabar sacándole de un Chamartín harto de esperar para verlos convertidos en realidades. Quedaba Chicharito en el aeródromo haciendo el juramento del kamikaze bajo un sol de atardecer que señalaba el camino del honor. Anotaba otro palo el mejicano que también era una animadora poniendo caliente al público. Cris como Bud Spencer pegándole un tortazo a Otamendi antes de que el Valencia le montara una jaula humana para pararle. El vasco etéreo la cogía al vuelo en otro detalle infructuoso y el Balón de Oro fallaba el penalti de la desolación.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Empezó la segunda parte con un córner, y luego otro, y otro y así todo como si fuera un descuento de cuarenta y cinco minutos. Pepe se vestía de negro y cantaba I Walk the Line a las puertas de la prisión de Folsom. Habían salido Marcelo y Carvajal para picar pero fue al fin Johnny Cash quien se dejó de maderas. Se arrodillaba el portugués moviendo el puño como Nadal en la final del US Open de dos mil trece al ganar el tercer set. No todo parecía perdido. Se rumoreaba que Kroos estaba bien. El alemán no parece un teutón humilde de la RDA sino un burgués sibarita de la Selva Negra. El Chícharo a uno le levantaba del asiento con el juego de pivote aunque luego se mostraba obsesionado con esa cabeza. Bale, convertido ya en un delincuente se internaba en la defensa valencianista como Alejandro rompiendo las líneas de Darío. Fue cuando el sátrapa llamó a Negredo que salía al terreno de juego como un titán voluptuoso, un paladín invicto de los que asustan y poco más.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Alves se quejaba de la pierna y se podía observar que llevaba bajo la ropa el traje de superhéroe. Supermán o Mr. Increíble o algo así. Vino Isco para decir que se podía y Casillas, capitán y gran señor, se ponía a insultar a la grada. Nunca se había visto tal cosa. Levantaba el puño el malagueño pero el tiempo se iba a ir como se sucedían los disparos intrascendentes de Chicharito. Los mismos disparos intrascendentes de Nadal en la tierra de Madrid. Perdió la Liga el Real Madrid y perdió el mallorquín su final. Uno tiene la inevitable sensación de que se acerca el fin de una época y de que no queda más remedio que aferrarse a ella.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: right;"><a href="https://twitter.com/delasherasmario" target="_blank"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">@delasherasmario</span></a></div>

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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwXiw7W0WoefcxgPhEtlbPyd_-ZFEPnT4SObS0GTdl7W2i61N0At1ki8HFHRFfcb4Ti86v7sPFJBlgIN2JVCusA6lN3TR-zI5ecmpS6NA9wOOmTm0YfcStMRLW_HkCSsWebGyc0ZVkrFQ/s1600/Captura60.PNG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="202" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwXiw7W0WoefcxgPhEtlbPyd_-ZFEPnT4SObS0GTdl7W2i61N0At1ki8HFHRFfcb4Ti86v7sPFJBlgIN2JVCusA6lN3TR-zI5ecmpS6NA9wOOmTm0YfcStMRLW_HkCSsWebGyc0ZVkrFQ/s1600/Captura60.PNG" width="320" /></a></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">A uno Tévez siempre le ha dado miedo.Está el argentino y luego está Vidal.Canelo y Pacquiao.Nadie dijo que fuera fácil este combate pero ayer se engrandeció la Juventus gracias al Madrid,que fue el Mayweather de Las Vegas.Salieron los turineses que parecían Antonio Miguel Carmona por debajo de la almohada diciéndole a uno en la cara que él nació en en Malasaña y que no es político profesional.Luego se va al baño y allí está también el candidato socialista afirmando que los inmigrantes son tan madrileños como él.De ahí se pasa a la cocina y reaparece tras el bote del café hablando de guerras naúticas y uno es cuando va y le vota.Todo con tal de que se calle.La Juve salía desde cualquier rincón y carmoneaba a Casillas que ya sale al campo diciendo lo de: ¿Cómo están ustedeees?, a lo que el piperismo responde: ¡Bieeen!.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Marcó Morata tras el disparo de Tévez, que no es púgil sino sicario, y se veía una Vechia Signora enorme copando el campo en forma de niebla. Ramos trataba de encontrar el camino, perdido como un niño. Bale con barba incipiente tenía una mirada de seducido por el lado oscuro e Isco se mostraba inoperante, sobrante. Ya lo dijo Allegri cuando le preguntaron qué jugador se llevaría del Madrid: “Modrich”, respondió con fruición, como si lo saborease. No le falta talento al Madrid ni siquiera en el reino de Fantasía y allí estaba James, como Atreyu, para anotar tres cuartos de empate con una vaselina de puntera. Se habían acabado las caras de susto pero Marcelo llevaba plomos en las botas. Ayer se vio que el brasileño no es defensa como Agassi no era tenista sino estrella del rock que tocaba con la raqueta. La perdía el lateral como si el balón pesase tres quilos y aprovechaba Marchisio para probar a Fofito desde lejos, quien se enfadaba con sus defensas igual que si fuese Buffon, y eso que Gigi nunca haría eso. O no así.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Transcurrieron minutos de reconocimiento, de primeros asaltos, justo antes de que James, otra vez, le hiciera una foto a la final con su cámara (el colombiano no juega ni con los pies ni con la cabeza sino con una Leica) que luego se perdió por encima del travesaño. A Morata le hacía falta una bronca como las de antaño de Cristiano, pero estaba muy puesto el madrileño jugando de espaldas y robándole la personalidad a Varane que últimamente tiene dudas, miedo, como si le estuviera resultando difícil la transición a la madurez. Estaban Canelo y Pacquiao y luego Lichsteiner, que a uno le recordaba al doctor alemán de La Vida es Bella que juega a las adivinanzas con Guido y que más tarde se vuelve loco. El suizo ayer ya lo estaba y no paraba de proponer acertijos imposibles de resolver.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Empezó la segunda parte con una puñalada de Tévez a Ramos que le costó una tarjeta. Una caricia en esa cara de tener el cuerpo cosido de amarillas. Ramos mandaba un poco en el umbral que separa el medio campo de la defensa, pero era adelantarse y venirle los mareos. Ubicar a los jugadores del Madrid va a resultar una ciencia exacta dada la importancia de unos centímetros en el rendimiento de una estrella; sin contar con las ausencias: Modrich, paladeaba uno como el buen vino. Marcelo se buscaba y la Juve le aguardaba como leonas al cervatillo. Un tiro suyo rebotó de tal manera en James que lanzó el contraataque de los italianos. Unos segundos después se pitaba penalti en el área del Madrid. Tévez le hizo ¡uh! a Casillas y éste se apartó como un gato para que el argentino la metiera por el centro.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Al fin se marchó Isco y salió el Chícharo que quizá debió de haber salido desde el principio para fajarse con esa BBC juventina. Chiellini estaba metido en el partido hasta las cejas, como todos sus compañeros, incluido el exquisito Pirlo que ya llevaba diez quilómetros recorridos a falta de quince minutos. El Madrid regalaba un balón que hervía. Los blancos salían al contraataque pero Ramos se empeñaba en pasarle la pelota a un espectador de la grada lateral, fila diez. El partido era un rebote y se iba a decidir por un rebote que debe servir para un encuentro pero no debería ser suficiente para una eliminatoria, como si esto significase algo. Ya se jugaba por el centro igual que a paletadas. La tuvo Llorente solo en el área, liberada la pelota de la enésima melé, y la paró Casillas con la frente poniendo el punto final al juego y a su propio espectáculo, que anoche fue el de una comedia de Fellini.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: right;"><a href="https://twitter.com/delasherasmario" target="_blank"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">@delasherasmario</span></a></div>

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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRzZBvtA7B0IiJKM1Sk-kASW3IJ1Vlj6i0vSydlrot_ha-wiaSGqTA-C1U3x599jZ5C21bTgxm-mR2knNMWMAVPPGL1izbQZ3bKXEyxuHXvXq1tiZC3xU8fN-Z81ZfM9Dp1_IX1fNZbIg/s1600/ronaldo+sevilla.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRzZBvtA7B0IiJKM1Sk-kASW3IJ1Vlj6i0vSydlrot_ha-wiaSGqTA-C1U3x599jZ5C21bTgxm-mR2knNMWMAVPPGL1izbQZ3bKXEyxuHXvXq1tiZC3xU8fN-Z81ZfM9Dp1_IX1fNZbIg/s1600/ronaldo+sevilla.jpg" width="320" /></a></div><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Se daba un intercambio de colores.El Sevilla conservaba su blanco pero se lo cedía al visitante en los calcetines como si lo que fuera a acontecer fuese a hacerlo con los pies.Nada de eso,o casi,como más tarde se vería.El calzado era una señal como la de los botas rojas del Oeste,que hacían su propia guerra a base de rapiña,huidas y asaltos.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">El Sevilla juega a esto último sin la ambición (y quizá sin el talento) para los grandes títulos triangulándolo en modo Jémez pero con Bacca. Al hispalismo se le quita al colombiano y el resultado es un Rayo de Luz con Marisol y todo, que es lo que celebra la prensa nacional como el abuelo a la nieta allí en el campo. Aunque en realidad el equipo de Emery tiene su carácter: lo que queda de Reyes (o la versión cani de la película de Ivory) y El Arrebato del vasco.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Enseguida se colaban con facilidad los  sevillistas por detrás de la defensa del Madrid y al llegar allí les sorprendía la niebla por la que se tenían que volver. Cristiano también se nublaba al contraataque pero se insistía: todos en sus proas con el catalejo y con el miedo de escuchar sin verlo el silbido de una bala de cañón atravesando el casco.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Chicharito salía de su guarida para dar pases de gol. Uno ya es de los que se quedaría con este Solksjaer. A una portería respondia la otra como en una discusión de patio vecinal. Bacca le llamaba verdulera a la de enfrente y Cristiano le decía víbora. El Sevilla hacía una especie de fútbol inglés estilizado y el Madrid aguantaba (cómo está aguantando este Madrid los golpes de la vida) y no sólo eso. Los locales se hartaban de plantarse delante de Casillas para dar pases de la muerte que en realidad sólo eran pases de susto, como si llevaran encima una muerte sin guadaña.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">El dragón respondía y el Chícharo se la puso desde delante hacia atrás a Cristiano que era arrollado por una estampida de defensores. El ataque del Sevilla era el de un comando en dispersión y en cambio su defensa era de tortuga. A vista de pájaro se les veía replegarse como una decuria valerosa que en el fondo sabía que enfrente tenía a Astérix y Obélix y sus galos.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Fue Isco guiado por el faro de Cristiano quien llegó a puerto. Una bomba y con ella una brecha en la retaguardia. Luego fue James para el mexicano y éste otra vez para Cris que marcaba un gol de videojuego. Un gol teledirigido por el aire en el que Chicharito hizo la mosca de Zoo Station para que el portugués metiera la pierna. Así, así juega el Madrid que ponía distancia amenazado por el amanecer zulú de Mbia.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Se infiltraba la tribu que seguía hallando bruma hasta que Ramos les abrió un claro por arrastramiento. Marcaba Bacca de penalti al borde del descanso al tiempo que Casillas se tiraba como si le pasaran por la quilla a pesar de que James le había indicado por dónde iría el balón. Empezaba la segunda parte con un cabezazo de Vidal y con el capitán madridista empapado todavía subiendo a cubierta por la escalerilla del barco.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Respondía Kroos disparando una flecha desviada por poco. Toni corta o dispara y se vuelve como si llevara un carcaj a la espalda. Se veía a Bale con el peto de los purasangres trotando por la banda conducido por su cuidador. Mbia daba unos alaridos como para perder los nervios. Caía James y luego Cristiano, hasta cuyos escupitajos son robustos: el portugués no escupe saliva sino cubitos de hielo. Isco jugaba a lo suyo en defensa tras lo que se sucedieron tres contras seguidas. El fútbol hecho ping pong y Kroos que seguía lanzando saetas desde su torreón.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Reyes aparecía caracterizado del Torete robando coches y el Chicharito se despedía para dar paso a Gareth, que colonizaba su puesto. No sabe uno cuando Cristiano se hizo lateral, lo que le faltaba, incluso afilador del que los contrarios oyen su melodía no precisamente con nostalgia. Allí, a lo lejos, de pronto, un soldado de las tropas británicas resistía en Isandhlwana los ataques indígenas como el cardo tártaro de Tolstoi. Lanzó una bengala y atardeció en gol de Cristiano, que hace volar a los guardametas como si en vez de futbolista fuese cetrero.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Hubo abrazos de equipo con Ancelotti de núcleo de los que provocan depresión en los fariseos, pero el Sevilla porfiaba con la muerte que al fin apareció con su herramienta. Pase al centro del área y el portero haciendo la estatua. Ni aunque se hubiera estirado probablemente hubiera evitado el gol, pero ya es Casillas hombre de los que reaccionan cuando les da tiempo a pensar, justo lo contrario de lo que era.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">No se movería el marcador a pesar de que el Sevilla se derramaba por el césped. Pasaban los minutos como si el Madrid fuera una esponja. Salía Illarra por Isco y después fue el mismísimo Casper quien sacaba el balón de la portería madridista. El sevillismo se hacía cruces ante la intervención de jugadores no alineados, mientras Casillas se retrataba como un bebé chapoteando en la bañera al que sus compañeros saltaban como niños un plinto en el gimnasio, sobre el que más tarde, terminadas las clases y aprobado el curso, se sentarán a comer pipas.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: right;"><a href="https://twitter.com/delasherasmario" target="_blank"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">@delasherasmario</span></a></div>

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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZ8DK7qPc2qsTAX_cjlVDV1FQ5DFeTRwixp-oE6e4DaQMn1cPe10jLkqZ6OrLsouhfuellkCemKE_XSiE7rlOmrVaQX3BnBySit1URqkne9VWkGfDtOPS0jzWIs1W7rgO5M5_gEcWABDI/s1600/1430330654_724293_1430336937_album_grande.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZ8DK7qPc2qsTAX_cjlVDV1FQ5DFeTRwixp-oE6e4DaQMn1cPe10jLkqZ6OrLsouhfuellkCemKE_XSiE7rlOmrVaQX3BnBySit1URqkne9VWkGfDtOPS0jzWIs1W7rgO5M5_gEcWABDI/s1600/1430330654_724293_1430336937_album_grande.jpg" width="320" /></a></div><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Llegaba uno ya desfondado al partido en el minuto diez de la segunda parte, y se ponía en un momento al orden con un grito de guepardo de Chicharito como si estuviera llamando a sus cachorros. Uno de ellos era Illarra que aparecía por la parte inferior derecha de la pantalla para defender un córner con cara de susto. Y es que al parecer el de Motrico hacía un partido como de haber estado fuera de sitio y sacando el culo a cada pase a juzgar por los silbidos.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">En efecto, perdía la pelota como una damisela empolvada, pero es que el Madrid era un conjunto espeso, saturado de fútbol como un cubo de palomitas. Jesé no puede y dice Butragueño que aún es pronto para él, lo cual puede que sea verdad. Salió Isco con alegría y se notó, ¡que le compren un mono al malagueño para que salga siempre por bulerías!</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">A uno, que siempre le gustó Coentrao, le vio robar balones como si en vez de pierna tuviese la lengua de un camaleón. El mismo portugués es un reptil que se confunde en el medio mientras Jesé seguía fallando en busca de la chispa perdida, película de Carlo Ancelotti, afamado director de spagueti westerns, donde Kroos ya aparece con un peinado con volumen, más allá del corte alemán con el que amaneció de blanco.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">El Almería estaba ya confuso y el Madrid le sobrepasaba sin brillo, con el espesor a cuestas. Sancho haciendo galopar a su burro detrás de don Quijote saltándole las alforjas. Cómo corta Cristiano últimamente por la banda, una querencia a tablas desde donde hace volar pases de pecho. No iba a debutar Odegor porque no estaba el ambiente propicio, y mientras las cámaras buscaban al noruego en el banco captaban a Casillas mascando chicle como el jefe Gillespie, el sheriff de ‘En el calor de la noche’.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Restaban los detalles por los que vale la pena quedarse hasta el final en el Bernabéu. No hay que perderse nada de este equipo incluso en su versión mediocre. Salía Kroos en el centro para Isco que se la daba a Silva por encima de dos contrarios. El brasileño cubrió la pelota con su corpachón y lanzó un contraataque que volvió a fallar Jesé, quien corría tan recto y tan rápido y tan impecable como siempre por el hueco pero al llegar a la primera línea de defensa se chocaba como un zombi de los de Guerra Mundial Z.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Tiene que enseñarle Toni a bailar entre contrarios, cuando parece que juega de puntillas o se mueve por el ring esperando y chocando los guantes. Se desplegaba ya el Madrid con Cristiano a la cabeza buscando el gol y el Chícharo tratando de desmarcarse como si se jugara la vida. Luego llegó Isco para el mexicano quien centraba a la boca de la portería donde debía estar el portugués y donde, sin embargo, estaba ese Arbeloa que  a veces, ya se ve, el cono, se muestra imperial.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Ronaldo se enfadaba mostrando el pundonor que le hace ser quien es, lo mismito que el ínclito capitán,  y seguía trabajando esa banda donde ya hoy se puede cultivar después del arado. Se beneficiaba de ello Chicharito sin suerte, quien a su vez buscaba al prestatario para agradecerle la fe como buen cristiano. El portugués lo intentaba, pero así se quedó el partido.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">De la primera parte acaso mencionar la explicación de los silbidos a Illarra, que cuando falla es el antónimo de cuando Isco caracolea y eso al público le llega con la misma intensidad. Qué se puede hacer con ese ambiente sino parecer el adolescente onanista del Jardín de Cemento.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Otras notas fueron que Jesé se la echaba una y otra vez hacia adelante y casi al instante tenía que volverse. Causas. Y efectos en lo ya comentado. Keylor haciendo saques de puerta precisos es como comer en mantel de tela acostumbrado a hacerlo en uno de papel. Al portero titular antes del chicle se le vieron en el suelo los envoltorios de las chocolatinas para ahondar más en su leyenda de fin de carrera, donde casi se olvidan sus impresionantes logros.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">El rostro imponente de Sergi Barjuán era una mezcla del de Willow y la máscara de Darth Vader, y menos mal que se vio a Lukita unos instantes, tan adorable que hasta daban ganas de transformarse en Ana Torroja y cantarle aquello de Mecano: “Me cuesta tanto olvidarte…” Casillas a esas alturas ya aparecía sin ningún pudor medio desnudo en primer plano, pero no va a dejarse ese recuerdo para el final sino el tiro prodigioso de James, o la última apoteosis del Chico Maravilla.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: right;"><a href="https://twitter.com/delasherasmario" target="_blank"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">@delasherasmario</span></a></div>

Llegaba uno ya desfondado al partido en el minuto diez de la segunda parte, y se ponía en un momento al orden con un grito de guepardo de Ch...

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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXHnITRRTTgnvEjWC2TmZMlXiY_Wp45I6Q-NI2is5TwovRz4w006kZxCp83kfI8BoE8_s-iHIl4p2LVbXRkr-Lh372eGvdD4iExXPvL4idTgFlUmc_BXtalJ4MQCSMPigT1d8X8Id_IaE/s1600/chicharo+celta.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXHnITRRTTgnvEjWC2TmZMlXiY_Wp45I6Q-NI2is5TwovRz4w006kZxCp83kfI8BoE8_s-iHIl4p2LVbXRkr-Lh372eGvdD4iExXPvL4idTgFlUmc_BXtalJ4MQCSMPigT1d8X8Id_IaE/s1600/chicharo+celta.jpg" width="320" /></a></div><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Sometido el Atlético tras la sucesión de guerras indias (los navajo iniciaron el miércoles su larga marcha a la reserva),es como si el Madrid se hubiera lanzado definitivamente a la conquista de América.Se apreciaba en Vigo una beligerancia osasunista,valencianista (una epidemia que se extiende),aficiones a las que es llegar los blancos y erizarse como gatos.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">De igual modo que el shensei de los Cobra Kai les había dicho a sus pupilos: “Sin piedad”, Berizzo les habría repetido a los suyos: “Hay que anticiparse”. Los celtiñas eran peloteros videntes y el Madrid, sobrepasado, resistía a fuerza de detalles como los de Illarra quien, aunque a veces defiende igual que habla, otras, a ramalazos, parecía Von Karajan organizando a este equipo filarmónico.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Casi nada más posicionarse llegó el primer gol como el aperitivo de una velada en la que se intuían entrantes, primer y segundo plato, postre, café y hasta copa. Superada la defensa sólo quedaba Casillas, que en esta ocasión jugaba al escondite inglés mientras el balón, despacito y dando botes, se colaba dentro del marco como una granada antes de explotar, y Ramos perdía los zapatos enredado en el Twister.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Lo que también casi perdió el de Camas fue la cabeza, pero la peor parte se la llevó Larrivey. Cada vez que se decía su nombre, si uno cerraba los ojos, era como estar viendo aquellas finales de los ochenta entre los Lakers y los Celtics con el mito de Indiana encestando triples que le salían de la nuca. En una de esas idas y venidas (el partido se jugaba en una cancha de baloncesto), Cristiano se fue por el fondo, quizá la única vez en todo el encuentro que el Celta no metió una pierna, para dar el pase de la muerte al que James le puso un empalme sencillo de gol y pura electricidad a Kroos.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Illarra seguía perdiendo balones pero después los recuperaba o se redimía de otro modo casi inexplicable, algo así como la clase. El de Motrico hacía todo eso mientras Isco daba patadas a una lata pegado a la banda, todo lo contrario que Chicharito, un Speedy González con las ganas de un maletilla que se pone a torear vacas desnudo por las noches para no estropearse la ropa.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">El de Guadalajara se la llevó con el hombro (en realidad fue con la fe) para marcar cruzado a centro de James, que es un ángel. Parecía que Isco había alcanzado la madurez y que Illarra seguía siendo un adolescente, pero ahora se ven las cosas de otro modo: el vasco remonta poco a poco una edad difícil, y el malagueño muestra un pavo preocupante.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Superaba el Madrid una ofensiva sangrienta con Larrivey poniéndolo todo perdido como en Reservoir Dogs, donde Santi Mina sacaba su pistola y se unía al tiroteo por el hueco donde sólo quedaba, otra vez, Casillas, que en esta ocasión tenía la forma de uno de aquellos palos de los videojuegos antiguos. Menos mal que el Madrid estaba en modo automático de no admitir sorpresas. Cristiano la mandaba al poste tras jugada de Toni y el Chícharo de moda (el "Totó" Schillachi de este fin de temporada), justo antes de que James rompiera el empate rebotado en Fontás.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">El partido porfiaba en su guión. Los vigueses salían de debajo de la yerba como perrillos de las praderas, en ocasiones como el monstruo aquel de 'Temblores', la película ochentera de Kevin Bacon. Larrivey con el gorro subido parecía un pitufo enorme y malvado salido de una batalla medieval, y Nolito seguía siendo un entuerto incluso perdiendo fuelle.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Despejaban los blancos siempre en corto para salir jugando pero siempre había allí un celtíbero aguerrido saliendo de la madriguera que tenía agujeros por todo el terreno de juego. Gran preparación del encuentro de Berizzo como si se hubiese pasado el fin de semana excavando túneles subterráneos.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">A pesar de todo llegaba el balón manso a manos de Casillas quien se gustaba adornándose en garbeos por el área como Luguillano por el ruedo en una de esas tardes en que no tenía verdad. El Madrid respondía al acoso. La sacaba con lo que fuera en el batiburrillo hasta que Ramos vio pista libre y se lanzó por el centro de una pendiente en la que ya se deslizaba Chicharito, quien controló la pelota con la punta del esquí para superar como a una bandera a Sergio Álvarez. Y ya no hubo más. Mientras Pepe salía al campo para precintarlo, Larrivey se marchaba desangrado, como su equipo, o quizá es que ya no le quedaban más camisetas.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: right;"><a href="https://twitter.com/delasherasmario" target="_blank"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">@delasherasmario</span></a></div>

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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEguwFEN4Vgjza13HEgr6RwNMRX3zPskeGmvOGK5ZuJqcMa34ypR-OSQOLI6aB6jR8uzYqB-YFae2-y5y7V5hfoRKUDOWfQvH85NFBkiMfJIqvbdhnQDud-H1O8VfttA99oDhnx8Iza5m64/s1600/atleti+1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="195" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEguwFEN4Vgjza13HEgr6RwNMRX3zPskeGmvOGK5ZuJqcMa34ypR-OSQOLI6aB6jR8uzYqB-YFae2-y5y7V5hfoRKUDOWfQvH85NFBkiMfJIqvbdhnQDud-H1O8VfttA99oDhnx8Iza5m64/s1600/atleti+1.jpg" width="320" /></a></div><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Se ganó el Madrid la semifinal con una justicia tan pesada como el Bernabéu,cuyos planos a pie de campo daban la sensación de que se jugaba al fútbol bajo los jardines colgantes de Babilonia.Mientras Chicharito lloraba en el banquillo,se agotaban los cinco minutos de añadidura a fuerza de cambios de Ancelotti al que otra vez dio Simeone un baño táctico que sin embargo se vio al revés como está crónica que sólo debería escribirse del principio al final,y no del final al principio,si se hubiera producido un resultado más abultado y más propio.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Raúl García es un híbrido entre un estibador de los muelles con el gancho al hombro y una vieja comadre de la Misericordia de Galdós. Pero ocurre que la tienen calada, o en Europa no y por eso le sacaron el premio que mereció sin excusas. Nada de limosna. Además, da la impresión de que García en realidad no sale a jugar sino a conseguir una tarjeta como si de verdad fuera pobre y ésta llevara un descuento.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Se irguió Cristiano tras una visión. La cara como si emergiera su cabeza del agua de la bañera y allí estuviese James para asirle y  regalarle con todo el cariño el gol al que más lo quería. Corría el cuate elegante y humilde hacia la esquina con los brazos en alto para tumbarse boca arriba como Nadal, que siempre se tapa los ojos con el brazo, como cegado por el relumbrón.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">No hacía mucho que a Oblak debía de haberle mirado Casillas con añoranza de tiempos jóvenes viéndole allí enfrente, casi desde la intimidad de su casa, como las viejas diapositivas de cuando le llamaban el santo. Fueron James y Chicharito, reptando los dos por el suelo como en un desembarco quienes a punto estuvieron de batir la portería. Lo mismo que al Cholo le dieron la vuelta su lección estratégica, a Arda le sacaron una segunda cartulina de las que ya hubiera querido Raúl García para su colección.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Acababa de entrar en el campo el medio campista a sueldo de Simeone, justo después de que Miranda dejara claro que su intención primera era la de descoyuntar al hijo del Chícharo, quien todo el partido pareció un torero ante su única corrida del año, jugándose la vida en cada lance. Javier Hernández “el chicharito” con los dientes fuera mordiendo el aire para agarrarse a él en cada salto y haber dejado dicho que “Esto es de todos. Todos luchamos, todos corrimos”.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">La primera parte terminaba con un solemne vacío en el centro del campo, con el balón moviéndose por los bordes como si la zona de Lukita fuese un cementerio de sioux que hubiese que respetar. El Atleti se manejaba en formación de tortuga para defender, no para atacar. “Atacar es sacrílego”, debió de dejar escrito en la pizarra el abad Simeone.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Chicharito comenzaba por entonces a sentir los primeros golpes de la paliza de Miranda, el general Huerta deseoso de acabar con Pancho Villa, mientras se hacía patente que Isco no es teniente para enfrentarse a indios salvajes y armados. El área atlética por momentos pareció Times Square, llena de luces y de nacionalidades: española, portuguesa, uruguaya, colombiana, turca, eslovena, francesa, croata… un trasiego constante de turistas y de fogonazos.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">El ataque del Madrid eran los asaltos nocturnos de Villa por los que los rivales se desmoralizaban. No le había puesto allí al de Jalisco Ancelotti sino Madero, en una curiosa historia de lucha y lealtad. James lanzó una falta y Kroos rebañó balones casi pisando las tumbas. Hubo un rato de pelotazos al cielo en medio de los cuales a Griezmann le denegaron la entrada debido a su peinado. En la tele juzgaron como “entrada dura” un salto de Cristiano que acabó en golpe con el hombro a Gámez. No debía de saber el locutor que Ronaldo es una suerte de Titanic incapaz de virar a tiempo en el aire como en el mar, o que los planetas no pueden modificar su órbita a placer.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Había salido Coentrao, que era la estrella madridista en la noche de las Líridas, la esquiva Barbra Streisand de los recitales a mil dólares la entrada. El Chicharito fue el alma y la lágrima, y James el niño prodigio y clarividente habilitándole con sus toques leves, igual que si fuera uno de aquellos hermanos italianos a los que se les apareció la virgen y fueron a entrevistarlos Marcello y Paparazzo en descapotable para contarnos, al menos en parte, La Dolce Vita.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div><div style="text-align: right;"><a href="https://twitter.com/delasherasmario" target="_blank"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">@delasherasmario</span></a></div>

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